Сигаретный окурок в изнеможении доживает свой последний миг, тяжелая рука завершила его сеанс, оповещая о том, что жизнь все-таки не бесконечна. Сижу и думаю о том, что миг, проработанный от корки до корки, уйдет, не сказав о возвращении в мир.
Голоса раздаются из темноты, тонкой ниточкой вырываясь из пустоты. Тяжелый рок нагружает твои уши. Ты хочешь спать, но собеседник смотрит в твои глаза, требуя внимания.
Отпусти его, ибо тебя ждет жизнь интересней этой....
Кокаиновая дорожка аккуратно легла на стол. Вот так же плавно она войдет в мое тело, а потом в душу, и я забуду, что такое жизнь без нее. Нет, это не зависимость, это не потакающая привычка, просто на какой-то миг ты поймешь, что жизнь без нее – дрянь, и твои набухшие ноздри разбудят тебя ночью и потребуют еще чуть-чуть, самую малость, чтобы заглушить боль в душе. Боль раздирает сущность, она становится пустотой, которую рассыпчатой дорожкой заполняет глоток, вздох кокаина. Я вижу сны, но оказывается, я не сплю, они все наяву. Осторожно мажу лицо тональным кремом, мне не больно, я живу ради нее….
Докури мою последнюю сигарету, расскажи, как цветут в ноябре тюльпаны, я запомню все это и попрошу тебя умереть вчера, окурок стучит сердцем, которого у него нет. Ты еще здесь…, уйди и оставь мне последний глоток воздуха после смерти.
А что значит вся эта немая пустота, заполняющая мое сердце, я вижу только отрывки, не могу точно сказать, что за день мне предстоит в прошлую среду, я живу, но, кажется, это никто не называет жизнью, это называют по другому, но я начал забывать слова, поэтому придется мне выдумывать новые, которые остались еще шелестеть в моем мозгу.
Я иду к солнцу, на север, по теплой рассыпающейся под ногами дорожке. Или это не дорога, а кусок отрезка вечности? Теперь это не важно, важно то, что направляясь туда, я знаю, что ни черта не найду ни в конце пути, ни в начале, ни в середине его. Что происходит с этим миром. Люди похожи на пингвинов, торопящихся первыми плюхнуться на живот, и покатится по направлению солнца. Это смешнее, чем цирк у меня дома. Я не помню, что это такое, не могу сказать, откуда он взялся дома. Но его давно не было у меня в гостях, наверно, потому что дом когда-то сгорел, а я сам ухал в другую жизнь, к другому цирку, к таким же пингвинам, как везде. Хотя о чем я треплюсь сейчас?
Я помню сотни красных огоньков, дрожащих от одного дыхания. Потом дым и тяжелый запах табака. Это видения или мне просто захотелось покурить. Не знаю. Вспомню как-нибудь потом. А сейчас придет моя бывшая девушка, которую зовут Ольга. Она всегда приходит к вечеру, и никогда я не могу узнать ее. Она меняет имя, меняет прическу и цвет глаз, ее лицо приобретает для меня каждодневную маску, каждый день разный человек, сколько же сущностей живет в ней одной. Я не могу сосчитать. Я любил ее запах, но последнее время он тоже изменился. Я теперь думаю, что звали ее не Ольгой, а совсем по-другому, но как, я не могу вспомнить.
Я, по-моему, начинаю понимать, что такое реальность, тяжелый осадок дорожки спадает, мне нужно уходить куда-то в темноту, или это только темная кожаная дверь. Черт! Я опять блуждаю в утренней дреме, которая оказывается обычными вечерними сумерками. Я снова мажу лицо тональным кремом и иду вперед, туда, где мне будет легче совладать с реальностью, где не будет казаться сном каждый шорох и стук, каждая строчка спетой песни или проигранной мелодии. Я иду в свой мир, мир грез и фантазий, и пусть каждый, кто видит меня, никогда не скажет, что я пришел неоткуда….
